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秦砚接过花，低下头，鼻尖凑近花瓣轻轻闻了一下。
“谢谢。”
她侧身让林晚声进来，声音很轻：
“很好看。”
林晚声走进去。
鞋柜旁边已经摆好了一双拖鞋，浅灰色的，新拆的，标签刚剪。
她换了鞋，直起腰，发现秦砚还在看那束花。
“我去找花瓶。”
秦砚说，“你先坐。”
林晚声没坐。
她站在玄关，看着秦砚的背影。
那束花被小心地放在餐桌上，秦砚正低头拆包装纸。
向日葵的花瓣边缘有点蔫，可能是路上晒的，但颜色还是很亮。
秦砚找了一个白色陶瓷花瓶，接了水，一支一支地把花插进去。
她的动作很轻，像在实验室调整仪器，又像是在完成某种仪式。
林晚声看着她。
阳光从窗户斜斜地照进来，落在秦砚的侧脸上，把她的睫毛染成淡金色。
她微微低着头，专注地调整向日葵的角度，手指轻轻拨动花茎。
林晚声忽然觉得这个画面能记很久。
“老师，”
她开口，“需要帮忙吗？”
秦砚抬头看了她一眼。
“不用。”
顿了顿，“你坐。”
林晚声坐到沙发上。
茶几上摆着两杯茶，还有一小碟坚果。
电视关着，音响里在放很轻的音乐，她听不出来是什么曲子，只觉得调子很缓，像这个夏日下午的光。
厨房里传来切菜的声音。
林晚声坐了两分钟，还是站起来，走到厨房门口。
“老师，我能帮什么？”
秦砚正在切葱，转过头来看她。
油烟机开着，屋里光线很足，林晚声站在门口，逆着光，轮廓被午后的阳光勾成一道细边。
秦砚把刀放下。
“林晚声。”
“嗯？”
“以后私下见面，”
她说，“不用叫老师了。”
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