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周墨睁开眼，转身走了。
能做的，也就这样了。
路过屯田的地头，几个老汉正带着人侍弄庄稼。
麦苗蔫蔫的，好些被前两天打仗溅起的土石压坏了，叶子黄不拉几。
一个老农蹲在地埂上，抓了把土，凑到鼻子底下闻，又捏了捏，眉头锁得死紧。
“王老栓，咋样？”
旁边有人问。
“地气伤了。”
老农声音沙哑，“血浸得太多，煞气冲的。
这苗……怕是要减产。”
没人说话。
都知道粮食意味着啥。
周墨停住脚，目光落在那些蔫头巴脑的麦苗上。
他蹲下身，也抓了把土。
土是黑的，黏糊糊的，带着没散干净的铁锈味。
确实，地气淤塞，生机衰弱。
他想了想，把掌心按在地上。
不是用龙气去灌——他现在也没那富裕力气。
就是让自个儿那点与大地、与谷里生灵共鸣着的“生机”
，顺着掌心，极其缓慢地渗进土里。
很慢，比蜗牛爬还慢。
范围也小，就巴掌大一块地。
但过了一会儿，他手底下那几株麦苗，最底下那片黄叶的尖尖，好像……没那么蔫了？颜色似乎转回来一丝丝极淡的绿意。
旁边那老农王老栓一首瞅着，眼睛忽然瞪圆了，指着那几株苗：“哎？你们看！
这……”
周墨收回手，站起身，拍拍手上的土。
“地气能养回来。
多上点草木灰，勤着点伺候。”
王老栓呆呆地看着他，又看看那几株苗，嘴唇动了动，没说出话，只是重重地点了点头，眼里多了点光。
周墨继续往前走。
谷口寨墙上，叮叮当当的敲打声没断过。
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