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“陈老是经历过抗战的。
那个年代的血和火，那个年代的绝望和屈辱，应该比我这个建国后才出生的年轻人……清楚得多。”
书房里死一般的寂静。
陈白虎坐在藤椅上，一动不动。
他的脸上没有任何表情，但那双浑浊的老眼里，有什么东西在剧烈翻涌——像结了冰的湖面下，有暗流在撞击冰层。
片刻后，他开口了。
声音有些干涩，带着一丝他自己都没察觉的勉强。
“那段时间……那位好像在闭关。”
他说得很慢，像是在回忆一个很遥远的故事，又像是在拼凑一个连他自己都不太相信的解释。
“据说他每隔百年，都得闭一次死关，梳理修为，稳固根基。
所以那段时间才……”
“才没有出手？”
蒋洛尘接过他的话，语气里带上了一丝几不可察的锐利。
他微微眯起眼，嘴角那抹笑意不减反增，却笑得让人后背发凉。
“只是陈老，您不觉得，这关闭的时间，未免有些长了吧？”
他伸出一只手，五指张开，在烛光下晃了晃。
“从清末……到抗战结束。”
他一个字一个字地说，声音轻得像在数一件古董上的裂纹：
“那可是足足五六十年哦。”
五六十年的闭关。
八国联军的炮火，没有敲开他的关。
军阀混战的血腥，没有敲开他的关。
南京城的三十万亡魂，没有敲开他的关。
整个华夏沉沦在血与火中的半个多世纪，都没有敲开他的关。
陈白虎张了张嘴，想说什么，却发现喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都吐不出来。
他知道蒋洛尘在暗示什么。
他也知道那些暗示并非毫无道理。
但承认这一点，就意味着……
他不敢往下想。
“闭嘴！”
陈白虎猛地一拍扶手，老藤椅在他身下发出一声痛苦的吱嘎，差点散了架。
他的脸上终于有了表情——不是愤怒，是一种比愤怒更复杂的东西，像一个人站在悬崖边上，拼命往后退，却发现脚下的土正在一寸一寸地崩塌。
“你知道自己到底在说什么吗？”
他的声音陡然拔高，沙哑的嗓音里带着一丝颤抖，却拼命维持着威严的气势。
“这是——大逆不道！”
这四个字，他说得掷地有声，像是在用最后一块砖，去堵一道快要决堤的墙。
然后他抬起手，指向书房的门，手指在烛光中微微发颤。
“滚。”
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