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直到那一晚。
他只是想拿回自己的工资，那点他寄回家之后，弟弟妹妹就能活下去的工资。
他说得很轻，甚至小心翼翼。
“老板，我……我……上个月的钱……可不可以——”
话没说完，热油泼下来。
滚烫的液体击中他的胸口、肩膀，像被火吻到，痛得几乎叫不出声。
他倒在地上，手脚蜷成一团，连躲都来不及，就被棍子狠狠扫过背部。
工头骂着粗话，棍子一次比一次狠，力道大得像要把他整个人敲碎。
阿敏抓着地面，指甲掐进了泥里。
他不叫、不哭，只是颤抖、蜷缩。
直到某一瞬间——棍子抡下来时，他忽然抬起了头。
不是愤怒，也不是憎恨。
而是像终于明白一件从来没人告诉他的事：如果他不保护自己，就没有人会保护他。
他伸手去抓桌边的刀，动作快得像是本能。
像是所有恐惧、屈辱、疼痛在那一秒全都积成了一股往外冲的力。
后来的事，他记得断断续续，像一场被撕裂成碎片的噩梦。
有喊叫声，有倒地声，有他自己慌乱又绝望的喘息。
等他回过神来，地上已经静了。
冷得令人发寒的那种静。
他整个人吓得发白，手抖得连刀都握不住。
明明是自卫，却像是骤然踏入了一个更深的黑洞，退无可退。
媒体大肆报导：“未成年外劳误判死刑案震撼全国”
“是否该废死？”
标题像利刃般一条条划开空气。
电视的声量不大，却清晰得让人无法忽视。
司法部长坐在办公椅上，背对着电视，那些冲击的新闻似乎与他毫无关系。
旁边的下属紧绷着站着，不敢发出一点声响。
屏幕外，街头的呼声越来越高——“废除死刑！
违反人权！”
人群的吶喊像潮水一样拍打窗户，却唤不回室内的冷淡。
他慢条斯理地把手中的文件摊开，那是一迭关于废死的立法草案，纸张在灯光下泛着微光，顺着他的手背往上爬，将那双骨节分明的手指勾勒得格外清晰。
过了好一会，部长才缓缓转过身。
他修长的腿自然地向前探出，然后轻轻一抬，二郎腿交迭起来，毫厘不差。
手指捻着那支黑色钢笔，轻轻敲在膝侧，发出极轻、几乎听不见的“滴”
声。
他戴着银框眼镜，镜片下的眼神被灯光掩去，平静得像一潭深水，看不出任何情绪。
突然嘴角微微一抿，露出一抹几乎称得上温和的笑。
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