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不知怎么，现在回忆起来觉得很浅薄，也许那个时候我正充分发挥着自己浅薄的那一面吧。
另一个我还没有成形，还没有出来，它被保护得很好，几乎完全在我的文字里不露痕迹。
也许是对自己不满，更多的是没感到心灵倾诉的需要，每次我都是没写多久（一两个月？）就放弃了。
那个时代，如果一个人不记日记，是没有别的地方去倾诉的。
我就这样一直没有倾诉地生活着。
为什么呢？应该说是没有找到开启心灵的钥匙吧。
传统的记日记的方式显然是无法开启我的心灵的，这个方式同自己拉不开距离，人就老是站在表层的自我的立场上说话，那种立场是不能让魔鬼现身的，充其量也只能记下某些痕迹，而且是无意识地记下，所以也就不可能有一贯性。
我没有用文字记下我的心灵变化，但是我还是时常进入冥思状态，并且时常感到某种古老的情绪的冲击，并因了这冲击而产生伤感、惊悸……
有一天，我终于找到了最适合自己的记日记的方式——写小说。
的确，我的小说就是心灵日记，这个日记记下的东西同表面的时间没有多大关系，那里头的时间是属于心灵的。
一旦开始小说的创作，我就停不下来了。
我写下的东西对于意识到的这个我有种强烈的反作用，我里面的东西拉动着一切，而这个意识到的我也仿佛就是为里面那些东西而存在的。
开始时我不太知道自己写的到底是什么，只是感到强烈的倾诉的需要，远远超出了一般人记日记的热情。
我每天都写，一天不写就心里不安，除非有重大的事情岔开我的写作。
啊，这种活动是多么的幸福啊。
从此我活在我的写作中，我就是我的写作，再也不是别的！
我的开拓向着我的冥思、我的古老的领地挺进着，所有那些在生活中不时显露出凤毛麟角的“好的故事”
，全都在这奇异的活动中现身了，随着每一次力的爆发，越开拓，就越有广阔的前景！
我感到自己在进行一种难以言说的事业，我没有任何东西可依仗——只除了心的律动。
这是怎样的一颗心？我不知道。
我不知疲倦地写啊，写啊。
我正在画出它的图案，这个图案是独一无二的，它通过我的有意识的劳动正在渐渐变得丰满、灵动。
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