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那些文字，那些文字，从它们底下总是透出那同一个境界。
只要停留在那里头，少女的眼睛的颜色就会变深。
那本厚厚的旧书就放在枕头旁边，当我吃饭和做作业之际，它像磁石一样吸引着我的视线。
这就是渴望，伴随这渴望的，是忍耐，是自觉的延宕。
这期间，雨声便会不断提醒你那种境界的存在，还有那种销魂的享受，追随的快感。
“起风了。”
谁在说。
是啊，外面起风了，雨线飘摇。
我的阅读进入深层。
赤松林上方的火焰，映红了半边天；爱人的明眸，已化为两个深潭。
我的功力还不够我继续深入，我惊愕，冥思，我在燃烧。
江南的**雨啊，你要将少女的思绪引向何方？我急速地翻过好几页，又一次来到那个熟悉的场景。
那里有绞架，还有高贵的头颅，晨曦中广阔的大地充满了暗示。
我不懂那种暗示，但也许，我懂了，自己却不知道。
不知什么时候，风停了，雨也停了，我精疲力竭地入梦了。
雨中的阅读是另外一种行动。
策划是于冥冥之中完成的。
年轻的时候我们没有感到的那些东西，到了老年却渐渐看见了它们的成果。
从前，我在阅读中听见了雨声，这是一个多么美好的开端。
如果淡蓝的空气欢畅地流动起来，**就要开始了，大脑出现通道，肢体绷紧了。
在雨声唤起的惶惑中，我反复默念那些句子，企盼它们将我带向我从未去过的远方——那里终年垂着浓雾，看不明白。
我相信，很久以前我到过那里。
我到过了，又忘记了。
那种**，没人能说得清是如何进行的。
而我们，只需要聆听雨声。
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