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她不记得自己折过。
至少，不记得为什么折。
她翻开那一页。
纸脆了，折痕处颜色更深。
只有四行诗。
她看了第一遍，目光跳过去。
看了第二遍，停在最后一行。
然后她抬起头，看向窗户。
雨似乎停了。
那道水痕不再有新的水流汇入，它凝在那里，成了一道静止的、透明的疤痕。
““雨落在窗外，你在屋里听雨。
雨落在你的耳朵里，你落在雨的间隙里。””
她合上书，没有放回书架，而是搁在茶几上，压住了毛毯垂落的一角。
她重新拿起杯子，杯壁温热。
拇指习惯性地，又去找那道裂纹。
这次，她沿着它完整的走向摸了一遍，从杯口，蜿蜒向下，终止在杯底上方一点点。
原来它这么长。
音响里的歌循环到了第三遍，还是《斯卡布罗集市》。
那个声音还在问，还在嘱托，还在唱着鼠尾草、迷迭香和百里香。
但有些东西不一样了。
也许是窗上那道静止的水痕，也许是指下漫长的裂纹，也许是书页上那道无法抚平的折角。
她靠在沙发里，整个人陷进去。
目光空空地落在窗外，楼群的轮廓从水墨里浮出来，清晰，坚硬，属于另一个不下雨的世界。
空气里有茉莉花茶冷却后更清晰的香气，也有旧书和旧毛毯的味道。
很安静，只有音响里近乎固执的吟唱。
她忽然极轻地笑了一下，几乎没有声音，只是嘴角动了一下。
然后她放下杯子，这次放得有点重，杯底和玻璃茶几碰出一声清晰的“嗒”
。
那声音落下后，寂静漫上来，比雨声更满。
她不再看窗外，也不再看杯子或书。
她伸出手，把毛毯上那块磨得发亮的地方，用手掌慢慢、慢慢地抚平。
虽然她知道，绒毛不会再长出来。
悠悠醒转，她发现雨停了。
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