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一九七几年，昆明，滇池边上的海盐村。
那年父亲十七岁，跟着一支建筑队来这边干活。
他年轻，手脚利索，工头喜欢他，给的钱也比别人多几分。
那会儿改革开放刚开始，像他这样肯出力的年轻人，走到哪儿都有活干。
头一天收工后，几个工友约着去滇池边吹风。
父亲也去了，脱了鞋把脚泡在凉水里，一天的疲惫顺着水流走了大半。
可聊着聊着，因为工地上的一点小事，几个人拌了几句嘴。
一个工友说他干活太急，不留神把一桶灰浆打翻了，他红着脸反驳，越说越僵。
心里堵着气，他穿上鞋站起来，一个人往回走。
天已经黑透了。
滇池边的晚风吹过来，带着水草的腥气。
他记得来时的路，可村里的小巷拐来拐去，七弯八绕的，他不知怎么就走进了一条从没走过的石巷。
那巷子窄得很，两边是高高的石头墙，墙缝里长着湿漉漉的青苔，伸手一摸，滑腻腻的，像是有什么东西在上面爬过。
脚底下是磨得发亮的青石板，坑坑洼洼的，有些地方积着水，踩上去“啪嗒”
一声，在寂静的巷子里传得很远。
巷子很长，一眼望不到头，两边的窗户黑着灯，偶尔有一两扇亮着昏黄的光，像眯着的眼睛，又像在偷看。
父亲走着走着，后背就开始发凉了，像是有什么东西从后脖颈吹了一口气，凉丝丝的，顺着脊椎往下淌。
他弯下腰，想透过一扇窗户看看里面有没有人，玻璃上积着一层灰，黑洞洞的什么也看不见。
他咽了口唾沫，加快脚步继续走，鞋底踩在石板上，发出“哒哒哒”
的回音，像是有人在后面跟着踩。
快到巷口拐角的时候，远远看见一个人影立在那儿。
那人影很高，比正常人高出半个身子，像一根竖在黑暗里的木桩，一动不动。
父亲脚步慢下来，眯着眼想看清那是什么人，可那人影忽然一转身，消失在拐角后面了。
动作很慢，像是关节生了锈，可消失得又很彻底，像被拐角吞掉了。
父亲松了口气，心想大概是本地的村民，腿脚利索先走了。
他也走到拐角，一转身——巷子空荡荡的，什么也没有。
那个人影像是凭空消失了。
没有岔路，没有门，没有能藏人的地方。
他的心跳开始加速，手指攥紧了裤缝。
又走了十几步，路边立着一块半人高的大青石，石头上长满了青苔，边缘被磨得圆滑。
他正要绕过去，余光扫见石头旁边站着一个人。
父亲猛地停住脚，差点喊出声来。
那人有三米高，比巷子两边的小院墙还高出一截。
他的头顶几乎要碰到二楼伸出来的屋檐，整个人直挺挺地站在那块大青石旁边，像一根被人竖在那里的旧旗杆。
身上穿着一件深灰色的袍子，布料粗厚，颜色发暗，像是洗过太多次又放了几十年，边角已经磨出了毛边。
浑身上下绑着粗麻绳，一圈一圈的，从肩膀一直缠到脚踝，像是什么仪式上的装束，又像是怕什么东西散开。
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