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那衣裳又旧又破，有些地方已经裂了口子，露出里面暗沉沉的皮肤。
他的头上戴着一顶帽子，帽檐压得很低，像是用什么东西缝制的，边缘粗糙。
帽子的正面用深色的线绣着一个字，笔画又粗又密，歪歪扭扭的，像字又不像字，横竖之间拧着奇怪的弯钩。
父亲盯着那个字看了好几秒，脑子里翻来覆去地过，怎么也认不出那是什么字。
父亲不敢动了。
他往后退了一步，那人影也跟着往他这边挪了一步，无声无息，脚底像是没有落地，像是踩在影子上。
父亲再往后退，人影又跟着进一步。
他往左挪，人影也往左；往右挪，人影也往右。
永远隔着三五步，不靠近，也不远离，像一面绑在他身上的镜子，映出恐惧的回声。
他停下来，那人影也停下来。
他能听见自己的心跳声，咚咚咚的，在空荡荡的巷子里格外响，可对面那个人没有任何声音，没有呼吸声，没有心跳声，什么都没有，像一截沉默的木桩戳在黑暗里。
父亲咬着牙，开口骂了一句：“你他妈的谁啊？”
声音在巷子里撞了两下，又灭了，像石子落进深井里，没有回响。
人影没有动，没有说话，只是微微垂着头，帽檐下露出一小片皮肤——暗沉沉的，泛着铁锈一样的颜色，纹路粗糙，像是干裂的河床。
父亲看不清他的表情，只看见那个帽子上的字，在昏暗中模糊又清晰，像烙在木头上一样。
他终于忍不住了，拔腿就跑。
跑的时候他回头看了一眼——那人影没有弯腰，没有前倾，直挺挺地跟在后面，步子迈得不大，可每一步都跨出极远的距离，像踩在丈量好的刻度上。
他的袍子在风中不动，麻绳不动，帽子不动，像是整个人是一块板子，在空气中平移。
父亲的心脏快从嗓子眼里跳出来，他拼了命地往前冲，鞋底在石板上打滑，差点摔倒。
他拐过几个弯，终于冲出了那条窄巷。
他回头望了一眼，那黑影还站在巷口，隔着三四十米，没有再靠近，只是站在原地，缓缓地把身体转了过来，像是在等他回头。
父亲冲到了最近的一户人家门前，拼命拍门。
门板很厚，是那种老式的木门，漆皮剥落了大半。
他拍了几下，手都拍麻了，里面才传来一个老人的声音，慢悠悠的：“谁啊？”
门开了一条缝，探出一张花白的脸，皱纹很深，眼窝也深，像是这扇门后面藏着一双看了很久的眼睛。
父亲喘着气说：“大爷，救命，后面有东西追我！”
老人看了看他，又探出半个身子往巷口望了一眼。
巷口空空的，什么也没有，只有月光照在石板上，白花花的。
老人什么也没说，把他拉进屋里，反手把门关上，又顶上两根粗木栓。
木栓插进去的时候，“咔”
的一声，像是把外面的世界切断了。
老人领着他进了里屋，让他坐下，倒了碗凉水。
父亲端着碗喝了半碗，手还在抖。
老人等他喘匀了气，才开口问：“你遇上那个高个儿了？”
父亲一愣：“您知道？”
老人点了点头，从墙角摸出一根旱烟，点上，吸了一口，烟雾在昏暗的灯光里慢慢散开。
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