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一九九〇年代初，北方一座小城的操场上，一群孩子正在上体育课。
赵亮蹲在升旗台旁边，跟几个同学在水泥地上画格子跳房子。
正是下午两点多钟，太阳明晃晃的，把整个操场晒得发白，水泥地面烫得脚底板发痒。
忽然，左边角落里一个男孩仰着头喊了一声：“咦，天上有个小飞机！”
赵亮抬起头。
天空蓝得发亮，一架银白色的小飞机正从操场东南角飞过来。
它飞得极低，大约只有升旗台旗杆一半的高度，机身上闪着七彩的小灯，在阳光底下一下一下地亮，红橙黄绿蓝紫，规律得像某种讯号。
赵亮目测了一下——那飞机大约有半辆自行车那么大，双翼、尾翼、机头，样样齐全，可造型古怪，不像他在科教片里见过的任何一种机型。
它的机翼是弯的，不是向后掠，而是微微向前折，像一只将合未合的蜻蜓翅膀。
没有螺旋桨，没有喷气口，机腹光滑得像一块被打磨过的石头，在太阳底下反射出一道刺眼的白光。
孩子们一下子炸了锅。
十几个男孩女孩追着那架小飞机满操场跑。
赵亮跑在最前面，仰着头，后脖颈酸得发麻也不肯停下。
那小飞机不紧不慢地在低空盘旋，像是在故意逗他们。
它绕了个圈，从旗杆顶上翻过去，又俯冲下来，低得几乎擦着赵亮的头顶飞过。
那一瞬间，赵亮闻到了一股气味——淡淡的，像雨后草叶被太阳晒干的味道，又像是新塑料拆封时的那股甜腥气。
同时，他看清了机舱里的东西。
不是机器，是几个人影，小小的，模糊的，像是隔着毛玻璃看过去的人形。
其中一个似乎还朝他侧了一下头。
同时，他听见了一种声音。
不是马达的轰鸣，不是引擎的转动，而是一段旋律。
那音乐他从没听过，轻盈、有节奏，像八音盒里流出来的调子，却比八音盒更清亮，像是从很远的地方飘过来的，又像是直接灌进他脑子里的。
他伸手想去摸那飞机，手指刚抬起来，那小飞机嗖地一下拔高了，悬停在他够不着的地方，然后又缓缓降下来，像是在等他下一次伸手。
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