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他还没来得及站稳，那穿棉袄的人已经扑了过来——不像是跑过来的，像是忽然之间缩短了距离，像一帧被剪掉的画面。
那人站到了石磊面前，脸对着脸，不到半米，石磊能看见他棉袄领口上沾着的几根枯草，还能闻见一股气味——是那种老房子拆掉之后很久没人进去的潮味，混着纸钱烧过之后的余烬。
棉袄的布面已经被磨得起了毛球，袖子边缘磨出了白色纤维，领口内侧有几道深褐色的渍迹，像是渗进去的旧水垢。
石磊的右拳挥了出去。
他练过几年散打，这一拳又狠又快，奔着对方的脸砸过去。
拳头穿过去了——没有阻力，没有声响，像是打进了一团又冷又稠的雾气里，手指触到棉袄之前那东西就已经塌下去了，像一个人影被剪去了一层。
他整个人被这股空力带得往前一栽，左肩撞在岸边的杨树上，树皮蹭破了肩胛骨的皮，疼得他龇了一下牙。
他回过头的时候，河沟上空了。
水面上那层路灯的光又平又静，像什么都没发生过。
他拔腿就往回跑。
跑了不知道多远，腿开始发沉，像有人从后面拽着他的裤脚，半步都迈不开了。
他掏出手机拨了朋友的号码，声音发抖：“你他妈下来接我，我在你家那条河沟这儿——我撞见东西了。”
朋友拎着一根棒球棍下来接他，看见石磊蹲在路灯下面，浑身是汗，肩膀上一道红印子，整个人像是刚从水里捞出来。
朋友伸手拉他的时候，发现他的手掌是冰凉的，像攥过一块湿铁。
回到楼上，石磊灌了半壶热水，把刚才的事说了一遍。
朋友听完没说话，但视线从他脸上挪开，像在确认什么。
石磊顺着他的目光转头看向墙上——挂钟显示四点三十五分。
他明明是十二点十分离开朋友家的，那条小路走上十几分钟就到茶楼了，他不可能在外面待了四个多小时。
他问朋友：“几点了我走的？”
朋友看了一眼挂钟，又看了他一眼：“别问了，明天我带你见个人。”
石磊后来病了一整个秋天，发烧断断续续的，右拳那根中指连着疼了好几个星期，指关节像被什么东西冻住了，一握拳就发酸。
那条河沟第二年就被填平了，铺上了柏油，改成了一条自行车道。
石磊每次骑车经过那段路，都会不由自主地低头看一眼沥青路面——什么痕迹也没有。
可他总觉得有什么东西还在那里，不是在水面上，是在沥青底下，还在走，还在慢慢转身。
他从没有停下来确认过，但他知道，如果他停下来，弯下腰，把耳朵贴上去，可能会听见一种沉闷的、被压住多年的声响，像有人在地下深处踩着一双棉鞋，一步一步地走着，步子不快，却一直没有停。
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