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二〇〇八年，北京，七月的夜闷得像一口倒扣的锅。
石磊刚从朋友家出来，十二点刚过，路灯把胡同口的电线杆影子拉得又细又长。
他手里甩着一件脱下来的T恤，光着膀子走在那条沿河小路上——说是河，其实不过是一条两三米宽的臭水沟，两岸杂草丛生，白天都少有人走，夜里更显得阴森。
他刚在朋友家喝了半斤白酒，浑身燥热，脚底下软绵绵的，像踩着一层薄棉被。
酒意把他的胆子撑得比平时大了一圈，连远处隔离带上立着的几根废弃电线杆都看不真切了，轮廓在路灯底下晃着，像一排人在等他走近。
走到河沟中段的时候，他忽然看见前面水面上站着一个人。
那人是背对着他的，站在水中央，脚面贴着水面，像踩着一块看不见的玻璃。
石磊站住了，眯着眼使劲看了看——水面上除了路灯投下来的几层碎光，什么都没有。
那人正在往前走，步子不快不慢，像在散步。
石磊的酒劲一下子冲上了头顶。
他也不知道自己怎么想的，沿着岸边的杂草就追了上去，脚底下的碎石和腐叶窸窸窣窣响着。
他在岸上走，那人在水面上走，始终隔着五六步的距离。
石磊追了十几米，忽然觉得不对劲——那人的身形看起来是个男的，不高不矮，穿着一件深色的厚棉袄，棉袄的款式不像现在人穿的，领口竖着，袖口松松垮垮，两侧的针脚粗得不像缝纫机走的，像是一针一针穿出来的。
七月的北京，地面能把鸡蛋煎熟，他穿一件棉袄站在水上，一步一步地往前走。
石磊没忍住，冲着河中间喊了一嗓子：“嘿！
你怎么回事？你干嘛呢？”
那人停住了。
他停得很慢，像是被什么东西拽住了脚后跟，然后缓缓转过身来。
月光和路灯混在一起，照在那人脸上。
石磊看见一张瘦长的脸，颧骨很高，眼窝深陷，头发乱糟糟地披在肩膀上，像很久没洗过。
他冲石磊笑了一下，嘴角动了一下，但脸上的肌肉没有跟着动，像是被冻住了。
然后他张开了嘴，像是要说什么，但什么声音也没有传过来。
可石磊觉得自己听见了，不是通过耳朵，是通过别的地方——那声音穿过他的胸口，在后背上停下，像有人从背后轻轻按了一下。
他喊出口的那声“嘿”
已经被那一按压住了，像一扇门在风里自己合上了。
石磊的酒一下子醒了。
他往后退了两步，鞋底在河岸的湿泥里打了个滑。
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