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这个人经历过不光彩的事，这是肯定的。
他的手、他的眼神、他某些下意识的反应，都暴露了这一点。
但更明显的是，这样的一个人，去当作家当然比当杀手对社会更加安全。
眼前这个人，和聪明无关。
他像是被困在某种迷雾里，一直在等有人给他指一条路。
工藤忽然有点理解那个“神秘人”
为什么要推他了。
这样的人，需要被推一把。
“先从那个作业开始吧，你那个朋友给你布置的作业。”
“写作的第一步，”
他把稿纸放回吧台上，推到织田作之助面前，“就是把你所想到的、所有关于这个题目的话，都写下来。”
织田作之助眨了眨眼。
“然后呢？”
“然后把它们连成一段一段。”
工藤优作说“不用担心无聊，不用担心跑题，不用担心别人看了会怎么想。
只要往下写就好。”
他顿了顿，看着织田作之助的眼睛，清晰的告诉他。
“这个题目虽然很初中，但你不是在写作文，织田君。
你是在练习成为一个作家。”
他想到了什么？
织田作之助想到了横滨。
那些他跑过的街道，躲过的废墟，看过无数次的海。
他想到了擂体街。
那些和他一样的流浪儿，那些无声无息消失的身影，那些在垃圾堆里找食物的日子。
是混乱的暴力，整座天空仿佛都是灰暗的，和银色的带着光泽的那些美丽颜色所不同。
织田作之助拿起笔来，他写得很慢，每一个字都像是从很深的地方捞出来的，带着一点陌生的重量。
“我的家乡，是一个经常被炸毁的地方。
我在那里长大，但我不知道那算不算家。”
小时候，我没有‘家乡’这个概念。
对我来说，那只是一个住的地方。
今天在这里，明天可能就在另一个地方。”
“留在横滨。
但横滨是我的家乡吗？我不知道。”
“它总是被炸毁。
今天这栋楼塌了，明天那条街烧了。
熟悉的建筑物，活不过几年。”
“但我还是留在那里。”
“所以虽然在那里我没有亲人，但是姑且他算我的家乡
“在家乡的时候没有人要求我去写他，到了东京反而偶然有了这样的任务………”
门外此刻停了一辆黑色的保时捷古董车，琴酒毕竟是个多疑的人，突然换掉的人选，然后他总是有些耿耿于怀。
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