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语气中的杀意，虽淡，却凛冽如腊月寒风。
“你，”
沈鸿的目光再次聚焦在柏封身上，带着一种近乎残酷的坦诚，“此番算是真正入了局。
从今往后，你所见的肮脏，所涉的凶险，会比今夜更甚十倍、百倍。
现在抽身，朕许你重归北境，仍做你的镇边大将。
若留下……”
他停顿了一下，暖阁内静得能听到烛泪滴落的声音。
“若留下，你便是朕手中最暗的刃，要沾最脏的血，走最险的路。
功成，未必有名；事败，必死无疑。
甚至死后，史笔如铁，也未必能还你清白。”
沈鸿的声音很平静，却字字砸在柏封心上，“柏封，朕最后问你一次——这把刀，你做是不做？”
问题再一次摆在面前，比以往任何一次都更尖锐，更血腥，更关乎生死荣辱。
柏封跪在那里，背脊挺直如枪。
怀中那枚黑色令牌似乎还残留着沈鸿指尖的冰凉，而鼻尖，却仿佛又萦绕起通州码头铁锈与河水的腥气，混杂着暖阁内浓重的药味。
他想起北境苍凉的风，想起城墙上凝冻的血，想起战死同袍最后望向关内的眼神。
他也想起父亲临终前紧握他手时，掌心粗糙的老茧，和那句未曾说完的“忠勇……传家……”
他缓缓抬起头，迎上沈鸿那双深不见底、承载着江山重压与无尽孤独的琥珀色眼眸。
没有豪言壮语，没有慷慨激昂。
他只是抱拳，躬身，以额触地，甲胄发出沉重而坚定的摩擦声。
“臣，愿为陛下手中刃。”
声音嘶哑，却沉如铁石。
沈鸿久久地凝视着他，仿佛要透过那身染满夜露与泥污的粗布衣裳，看清他内里的魂魄。
终于，他极轻、极缓地点了点头。
“好。”
他只说了这一个字。
然后，他伸手，从枕下取出另一个更小的锦囊，扔给柏封。
柏封接过，入手微沉。
打开，里面不是令牌，也不是印信，而是一枚乌沉沉的、没有任何标记的铁哨。
“若遇生死之危，无可转圜，吹响它。”
沈鸿的声音低不可闻，“或许……能有一线生机。
但记住，只能用一次。
用了，你在京城，便再无退路。”
柏封紧紧握住那枚铁哨，冰冷的金属棱角硌着掌心，带来一丝清晰的痛感。
这痛感让他清醒，让他明白，从此刻起，他脚下的路已不仅是悬崖，更是一片布满淬毒尖刀的沼泽。
“臣，叩谢陛下。”
他将锦囊贴身收好，再次叩首。
“去吧。”
沈鸿疲惫地闭上眼睛，挥了挥手，“天快亮了。
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