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沈渡川的身体时好时坏。
好的时候，他能坐在窗边讲一上午的经，声音不大，但稳稳的，和从前没什么两样。
谢朝暮坐在他对面听着，偶尔应一声，假装一切如常。
坏的时候，他咳起来没完，弯着腰，一只手撑着桌面，另一只手捂着嘴。
肩膀抖得厉害，整个人像风里的灯，随时会灭。
谢朝暮这时候不说话。
他走过去，站在沈渡川身边，把手放在他背上，轻轻拍。
一下一下，不急不缓。
等咳完了，递一碗温水过去，看着他喝完，把碗收走。
沈渡川也不说话。
喝完水，靠回椅背，闭上眼睛喘一会儿。
再睁开的时候，又会说“今天讲到哪儿了”
，像什么都没发生过。
他们谁都不提那些血。
谢朝暮每天早起熬粥。
粥越熬越好，不稠不稀，不咸不淡。
他学会了蒸馒头，虽然蒸出来总是歪歪扭扭的，但沈渡川每次都吃完。
他还学会了炒菜——青菜、豆腐、鸡蛋，翻来覆去就这几样，但沈渡川没嫌弃过。
“你以前不会做饭。”
沈渡川有一天忽然说。
谢朝暮正在收拾碗筷，停了一下。
“以前是你做。”
“我做的不好吃。”
“嗯，不好吃。”
谢朝暮把碗叠起来，“面煮得太烂，菜切得也不好看。”
沈渡川看着他，嘴角动了一下。
“那你都吃完了。”
“因为是你做的。”
谢朝暮端着碗往外走，走到门口停了一下，没回头，“现在换我了。
你吃完。”
他推门出去。
身后没有声音。
但他知道沈渡川在看他。
第二十天的时候，下雪了。
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