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茶馆的拆迁公告贴了三天，被太阳晒得卷了边。
陈玉兰没撕，也没签字。
她只是每天早上用湿布把公告旁边的灰擦一擦，像在擦一块并不存在的牌匾。
沈时雨把摄像机架在了茶馆正中间。
“最后三个月，”
她说，手指在调焦环上转了半圈，“一天都不能少。”
江栖梧没有说话，把碧螺春推到她手边。
年糕趴在柜台上，尾巴垂下来，一摇一摇地盯着门口的麻雀。
陈玉兰从里间出来，换了一件藏蓝色的盘扣衫，头发梳得一丝不苟。
她看了一眼摄像机，又看了一眼沈时雨。
“拍吧。”
她说，“反正我也没什么不能给人看的。”
然后她坐下来，开始泡茶。
水开了。
沈时雨没有喊“开始”
。
她从陈玉兰抓茶叶的那一刻就开机了——手指捻起茶叶的力度，热水冲下去时茶叶翻滚的弧度，白雾升起来遮住老人半张脸的瞬间。
“我十六岁进剧团。”
陈玉兰没有看镜头，她在看茶杯里的茶叶，“师父说，这孩子眼睛里有光。”
她笑了笑。
“后来光灭了。
剧团散了。
我就开了这个茶馆。”
她抬起头，目光越过茶杯，落在墙上那张泛黄的剧照上——一个年轻的女人穿着全套行头，眼神凌厉得像刀。
“人这一辈子，就是一个台子换另一个台子。”
她说，“唱不了穆桂英了，就泡茶。
泡茶也是戏，水是锣鼓，茶叶是角儿。”
沈时雨的镜头慢慢推进，从陈玉兰的脸推到她的手。
那双手泡了四十年的茶，指节变形，指甲泛黄，但抓茶叶的动作依然带着当年耍花枪的利落。
“你那个片子，”
陈玉兰突然看着镜头说，“拍完了给我一份。”
沈时雨从取景器后面探出头：“给您的儿子？”
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