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天光从东边漫过来，一层一层，染了金，又透了红，最后是那种干干净净的、水洗过似的蓝。
山醒了，鸟叫得欢，一声压一声，从这棵树嚷到那棵树。
陆鸣在灶前忙活。
火是刚生的，柴是危晋劈的，细柴，好烧，火苗舔着陶罐底，咕嘟咕嘟响。
罐里熬着粥，糙米加了昨夜剩的兔肉丁，又撒了把野菜碎，香味一丝丝飘出来，混在晨雾里，成了山的一部分。
危晋在井台边磨刀。
那把短刀，用得勤，刃口总得磨。
他磨得仔细，手臂稳稳的，磨石划过刀面的声音，沙沙的，有节奏，像另一种晨曲。
阳光斜过来，照亮他半边脸，睫毛垂着，鼻梁挺出一道利落的线。
两人没说话，但空气是活的。
陆鸣搅粥，危晋磨刀，各干各的，又像在一起干一件大事——把这一天，安安稳稳地开始。
粥好了，陆鸣盛两碗，搁在院里的木墩上。
木墩是前些天砍的，一截老树桩，面儿磨平了，当桌子用。
危晋洗了手过来，两人对面坐下，就着晨光喝粥。
“今天还下山？”
危晋问，吹了吹碗沿的热气。
“嗯，得去。
周掌柜那儿活儿不能断。”
陆鸣夹了块兔肉丁放危晋碗里，“你呢？”
“进山看看。”
危晋说，把那块肉丁吃了，“昨天看见有新鲜蹄印，像鹿群的。
打一头回来，能多吃几天。”
“小心点。”
陆鸣说，说完自己都愣了一下。
这话说得自然，像说过很多遍。
危晋抬眼看他，眼里有点笑意，很淡：“嗯。”
吃过饭，陆鸣收拾碗筷，危晋检查弓箭。
弓是自制的，竹胎，牛筋弦，绷得紧。
箭囊里有十二支箭，箭羽是山鸡毛，染了色，红的绿的，在晨光里亮眼。
危晋一支支抽出来看，箭头雪亮，没锈，又小心插回去。
“我走了。”
陆鸣背上那个粗布包袱，里头是晌午的干粮——两张饼，一块咸菜。
“嗯。”
危晋站起来，送他到篱笆门边。
陆鸣走了几步，回头。
危晋还站在那儿，看着他。
晨光里，那身影清清瘦瘦的，但站得直，像棵年轻的树。
“傍晚就回。”
陆鸣说。
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