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晚饭吃得很难看。
我坐在餐桌一侧，父亲坐另一侧，母亲坐在中间。
她几乎没有动筷子，只是用勺子在碗里一下一下地搅着那碗粥，粥都快凉透了，她一口也没喝下去。
父亲几次试图找些话来说，说项目上的事情，说火车上遇到的趣事，但母亲的回应始终是敷衍的——嗯，哦，是吗。
她甚至连头都没怎么抬。
她的目光始终固定在某一个虚无的点上，像是灵魂的一部分已经从身体里抽离了出去，飘在别处。
我看着这一幕，安静地喝着汤，不让自己的表情泄露任何情绪。
终于，父亲放下了筷子。
“你到底怎么回事？”
他的声音不大，但带着压抑的爆发感，“从我一进门你就不对劲。
我出差了一个星期，你就这个态度？”
“我真的只是累了。”
母亲的声音很轻，平静里是空无一物的疲惫。
但在父亲听来，那不是疲惫——那是敷衍。
争吵爆发得毫无意外。
父亲积压了一周的思念和期待，在这一刻全部变成了委屈和愤怒——他以为她会想他，以为她会笑着迎接他回来，以为这个家会在他推开门时是暖的。
但那扇门里等着他的，是一个连碰都不让他碰的妻子。
他提高音量，质问她是不是还在为上次的事情生气——他记得的，是上一次出差回来后他们为一件小事吵过一架。
他说“你每次都这样”
，她终于抬起头反驳“我哪样了”
，话音越来越快，越来越碎，像两列对向行驶的火车在铁轨上迎面撞在一起。
我放下碗，安静地起身，端着空碗走进厨房。
水龙头的声音掩盖了客厅里渐高的争吵声。
我把碗放进水槽，没有立刻洗。
我只是站在那里，听着那些破碎的句子从客厅那边飘过来——“你根本不在乎这个家”
“你知不知道我出差有多辛苦”
“你又知道我有多辛苦吗”
——这些句子，像所有普通夫妻争吵时说过的话，被一遍又一遍地重复，耗尽最后的感情。
我不知道父亲最后那几句话具体说了什么，但紧接着，门被重重地摔上了。
父亲的脚步声消失在楼道里，然后是楼下汽车引擎发动的声音，越来越远，直到再也听不见。
整个房子安静下来，安静得能听见石英钟秒针走动的声音，一下一下，像一只无形的手在拨动这个世界的节奏。
我走出厨房。
母亲还坐在餐桌边，保持着刚才的姿势，弓着背，双手撑着额头，肩膀微微抽动。
那只碗里的粥已经彻底凉透了，表面结起了一层薄薄的膜。
没有哭声。
她哭的时候从来不出声。
只有肩膀的抖动会泄露秘密。
我走到饮水机前，接了一杯温水，然后走到她身边，将那杯水轻轻放在她面前，推到她手边。
“妈，”
我说，声音很轻，“如果你需要聊聊……我一直在。
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