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语气正常得像过去半年他每天都在家，像那些冷暴力、孤独、自慰后哭泣的夜晚从未存在过。
李华低头喝粥。
米粒煮得很烂，葱花切得很细，盐放得刚好。
老周的手艺。
吃到一半，老周突然放下筷子。
“小李。”
他站起身，走到客厅的电视柜前，拉开抽屉，“我昨晚回来，收拾东西，看到这个。”
他转过身，手里拿着一个相框。
李华的瞳孔骤然收缩。
那是王秀芝卧室床头柜上的相框——他见过，里面原本是王秀芝和老周的结婚照。
但现在，相框里夹着一张新照片：李华和王秀芝两人在小花园的合影。
是上周王秀芝用手机拍的，她说要洗出来留念。
她洗出来了。
还放进了相框。
还放在了床头。
老周把相框放在餐桌上，推到李华面前。
玻璃镜面反射着天花板上的日光灯，照片里李华站在王秀芝身边，两人都笑着。
“年轻人。”
老周重新坐下，双手交叠放在桌上，身体微微前倾，“我们谈谈。”
厨房里，王秀芝的筷子掉在地上。
啪嗒一声，很脆。
李华没有看照片。
他看着老周的眼睛——那双眼睛很平静，瞳孔是纯黑色，没有金色光圈，没有任何异常。
但李华的手掌开始渗出汗水，黏稠的，带着微弱的荧光。
他的能力在自动激活。
感知像触手一样延伸出去，触碰老周的身体——心率68，呼吸平稳，血压正常，肾上腺素水平略高但仍在正常范围。
没有愤怒，没有杀意，甚至没有明显的敌意。
只有一种冷静到近乎机械的平静。
不正常。
李华收回感知，指尖在桌沿上轻轻敲了两下。
“周哥想谈什么？”
老周没有回答。
他拿起相框，拇指在玻璃上擦了擦，擦掉一粒灰尘。
“秀芝今年四十三了。
我们结婚十九年，儿子在寄宿学校读高二。”
他把相框放下，“她一个人在家，寂寞。
我理解。”
王秀芝从厨房走出来，手里握着掉落的筷子，指节发白。
“老周——”
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