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我在巷口站了一会儿，抬头看天。
天还没黑透，西边的天际还残留着一抹橘红，像有人用毛笔蘸了淡淡的颜料，在天上轻轻抹了一笔。
苏晚。
原来她叫苏晚。
那天晚上，我躺在床上，翻来覆去地念着这个名字。
苏晚，苏晚，苏晚。
两个字，舌尖抵住上颚，然后放开，轻轻一送，像叹出一口气。
我终于知道她叫什么了。
可知道了又怎样呢？我依然不知道她在哪里上班，不知道她住在哪里，不知道她有没有男朋友——不，应该没有，如果她有男朋友，大概不会一个人来参加分享会，不会一个人坐在角落里翻书，不会一个人撑着伞走在雨里——
等等，我什么时候见过她撑伞走在雨里？
我没有。
那是我想象的。
我已经开始想象她的生活了。
这很危险。
我知道这很危险。
可我控制不住。
接下来的日子，我依然频繁地去书店。
有时候能碰到她，有时候碰不到。
碰到的时候，我坐在角落里，她坐在另一边，中间隔着几排书架和一整个房间的空气。
我们不说话，甚至不怎么对视。
可我能感觉到她的存在——她翻书的声音，她偶尔的轻咳，她起身去倒水时脚步的轻重。
她倒水的时候会经过我身边，洗衣液的味道淡淡的，像春天的风。
我低头看书，假装不在意。
可每一次她从身边经过，我的呼吸都会慢半拍。
有一次，她倒完水回来，在我旁边的位置坐下了。
不是对面，是旁边。
隔着一把椅子的距离，可那个距离近得让我手心出汗。
我盯着手里的书，一个字也看不进去。
她也在看书，安安静静的，偶尔翻一页，偶尔端起杯子喝一口水。
过了大概十分钟，她忽然开口了。
“你上次分享会念的那段，是史铁生的？”
我抬起头，看着她。
她没看我，盯着手里的书，语气很随意，像是在说一件无关紧要的事。
“嗯。”
我说。
“我也喜欢那段。”
她说。
然后就没再说话了。
就这么一句，轻飘飘的，像一片落叶掉在地上。
可那片落叶在我心里砸出了一个坑。
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