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她也喜欢那段。
她也喜欢《我与地坛》。
她知道我上次念了那段。
她知道。
那天回家的路上，我走得很慢。
夜风凉凉的，吹在脸上很舒服。
街边的烤串摊还开着，青烟袅袅，羊肉串的香味飘过来。
我停下来，买了一串，站在路边吃。
摊主是个四十来岁的中年汉子，皮肤黝黑，双手粗糙，腰上围着一条油腻腻的围裙。
他看了我一眼，问：“今天怎么一个人？”
我愣了一下：“我一直一个人。”
“是吗？”
他翻着烤架上的肉串，“我看你上次带了个姑娘。”
我仔细想了想，上次？我什么时候带过姑娘来？我从来都是一个人来。
可他说得笃定，像是在陈述一个事实。
“你认错人了。”
我说。
“可能吧。”
他嘿嘿笑了两声，不再说话。
我吃完烤串，把竹签扔进垃圾桶，继续往家走。
走了几步，又回头看了一眼那家烤串摊。
青烟袅袅，食客三两，摊主忙碌着，脸上带着惯常的笑。
老城的夜晚，总是这样。
安静，又不完全安静；热闹，又不完全热闹。
像一锅温吞的水，不沸腾，也不冷却。
我走在巷子里，脚步声在青石板上发出空洞的回响。
路灯把我的影子拉得很长，像一个瘦长的问号。
苏晚。
她今天坐在我旁边了。
她对我说了一句话。
那句话很短，可我反复咀嚼了一个晚上，像嚼一颗永远化不开的糖。
接下来的几天，我没有去书店。
不是不想去，是不敢去。
我怕自己去得太频繁，被她看出来；我怕被她看出来我喜欢她，然后她就开始躲我；我怕她开始躲我，然后我就再也见不到她了。
这些念头在脑子里转来转去，像一群无头苍蝇，嗡嗡嗡，吵得我不得安宁。
我坐在书桌前，打开电脑，试图写点什么。
可光标在空白文档上闪了又闪，像一个无声的催促，又像一个无声的嘲笑。
你在怕什么？它在问。
我不知道我在怕什么。
也许是怕被拒绝。
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