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离开卡斯蒂利亚中央军团的第三天，马车驶入了莫雷纳山脉的边缘，这里的景色与北方的平原截然不同，嶙峋的怪石像是一颗颗从地底下龇出来的犬齿，灰绿色的橡树和灌木丛在寒风中绝望地扭动着，山谷间弥漫着仿佛永远不会散去的铅灰色浓雾。
莫雷纳山脉自古就是强盗、走私犯和逃兵的乐园，而当法国人的铁蹄踏碎了西班牙王国的法律之后，这里的每一座山头、每一个山洞，都成了那些自称为“保卫上帝与国王”
的游击队的巢穴。
菲利克斯坐在狭窄颠簸的邮政马车里，车轮每转动一圈，都会在泥泞的乱石路上发出刺耳的呻吟，仿佛随时都会散架。
他无心欣赏这荒凉而悲壮的半岛风光，大腿上平铺着那张盖有红色火漆的新西班牙特使任命书，指尖轻轻抚摸着上面略显粗糙的纸质纤维。
“墨西哥城……”
他在心中默默念着这个名字。
这一路上，他已经彻底理清了思路。
他不再是那个只想着在卡斯蒂利亚的冷泥里多活一天的懦夫，那颗被无尽的历史知识武装起来的现代人头脑，已经开始疯狂地推演着即将到来的美洲大变局。
要在新西班牙那个泥潭里站稳脚跟，光靠一张塞维利亚洪达的委任状是远远不够的。
墨西哥城的半岛人官僚是一群傲慢且多疑的秃鹫，底层的原住民和克里奥尔青年是一群随时准备吃人的饿狼。
他需要刀剑，需要最锋利的铁血爪牙，需要那些哪怕在最绝望的境地里也能为他撕开一条血路的狂热军人。
“我必须在到达加的斯港之前，尽可能地往自己的口袋里塞一些有用‘牌。”
菲利克斯自言自语道。
然而，在这个连中央洪达都朝不保夕、整个半岛被法国人打得千疮百孔的时代，去哪里找他想要的牌？
命运很快就以一种粗暴的方式，给了他答案。
马车驶入了一处狭窄的、被称为“死人咽喉”
的深谷。
“吁——！”
车夫突然发出一声惊恐的尖叫，拼命地勒紧了缰绳。
四匹疲惫的御马发出痛苦的嘶鸣，马车在一阵剧烈的摇晃中猛地停了下来，车厢里的木板发出令人牙酸的断裂声。
菲利克斯顺着车窗向外望去，瞳孔骤然缩紧。
狭窄的山路上，几棵被砍倒的巨大橡树横七竖八地挡住了去路。
而在周围嶙峋的怪石和灌木丛后不知何时已经冒出了几十个黑乎乎的身影。
那是一群衣衫褴褛面容狰狞的汉子，他们头上裹着脏兮兮的棉布，身上穿着残破不全的平民衣服，有的甚至赤着脚踩在冰冷的泥水里。
然而，他们手里拿的东西却一点也不好笑——那是从战死士兵身上扒下来的英国棕贝丝滑膛枪、磨得雪亮的野战军刀，以及一些在铁匠铺里临时打造的长矛与草叉。
“下来！
把马车里所有的东西都搬出来！”
一个满脸大胡子、瞎了一只眼的老兵端着一柄锈迹斑斑的火枪，一枪托砸碎了马车的车窗玻璃粗鲁地咆哮着，碎玻璃像冰雹一样砸在菲利克斯的军大衣上。
“我是最高洪达任命的陆军上尉，正在执行前往塞维利亚的紧急公务！”
菲利克斯推开车门，强忍着内心的紧张，用一种威严而傲慢的半岛贵族腔调大声喝道。
他站在马车的踏板上按着腰间的佩剑，居高临下地俯视着这群粗野的游击队员。
“公务？哈哈，弟兄们，这个小白脸说他有洪达的公务！”
那瞎了一只眼的大胡子爆发出一阵刺耳的嘲笑，周围的游击队员们也跟着哄笑起来，那笑声里充满了饥饿者对特权阶级的本能敌意与贪婪。
“去他妈的洪达！
老子的肚子已经三天没见过面包了，老子的枪里连半克火药都没有！
你的通行证在山里甚至换不来一头病驴！”
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