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她转过身,走了。
营地里,火生得很旺。
冬天的灶膛需要更多木柴,韩烈每天劈柴的时间比秋天多了一倍。
他劈柴的姿势很稳,一刀下去,木柴从中间裂开,发出清脆的、像骨头断裂一样的声音。
他不急,不躁,每一刀都劈在同一个位置,每一刀都用同样的力气。
柴堆在灶台旁边越堆越高,像一座小小的、褐色的山。
孟小满蹲在柴堆旁边,把韩烈劈好的木柴一根一根地码整齐,粗的放在下面,细的放在上面,直的放左边,弯的放右边。
她码得很认真,很仔细,像是在做一件非常重要的事。
韩烈劈完最后一根木柴,把斧头插在树墩上,用袖子擦了擦额头上的汗。
冬天出汗不容易,汗刚出来就被冷风吹干了,只留下一层薄薄的、咸咸的、白色的盐渍。
孟小满伸出手,用拇指的指腹在韩烈的额头上轻轻擦了一下,把那层盐渍擦掉了。
韩烈的额头是热的,热的像灶膛里的火,热的像夏天正午的阳光。
孟小满的手指是凉的,凉的像冬天的霜,凉的像早晨的露水。
热和凉在额头上碰撞,变成了一种温暖的、让人想要永远停留的温度。
“累了?”
孟小满问。
“不累。”
韩烈说,“劈柴不累。
劈柴的时候什么都不想,只想着劈柴。
柴劈开了,就知道自己做了什么。
不像别的事,做了也不知道做了没有。”
孟小满看着韩烈,看着他额头上被自己擦掉盐渍后留下的、浅粉色的、像被砂纸打磨过的皮肤。
那片皮肤上没有皱纹,没有疤痕,像一块新生的、没有被时间触碰过的土地。
“你做了什么,我都知道。”
孟小满说,“你劈了四十七根柴。
粗的十三根,细的三十四根。
直的二十根,弯的二十七根。
你劈柴的时候,左边眉毛比右边眉毛高。
你每劈三根柴,会停一下,用手摸一下斧头的刃口。
你劈最后一根柴的时候,斧头偏了半寸,柴不是从中间裂开的,是从三分之一处裂开的。
那根柴现在在最上面,细的那头朝东,粗的那头朝西。”
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韩烈看着孟小满,看着她认真的脸——眼睛微微眯着,嘴唇微微抿着,鼻翼因为冷空气而微微收缩着。
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