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韩烈的额头没有红，但他的眼眶红了。
“明天你劈柴的时候，我还在。”
孟小满说。
“我知道。”
韩烈说。
灶台上的粥锅冒着白气，咕嘟咕嘟的声音在冬天的空气中显得格外清晰。
曦站在锅边，用长柄勺在粥里慢慢地、一圈一圈地搅着。
她搅粥的节奏比以前更慢了，不是故意的慢，是自然的慢。
她老了，不是变老了，是正在老。
每天老一点点，老到她自己没有发现，但老魏发现了。
老魏每天看她，每天都能发现新的皱纹、新的白发、新的斑点。
他每天在心里默默地数，像数冬天落在树根下的霜，一层一层地，数到太阳出来、霜化了为止。
今天，曦的头发上多了一根白发。
不是金色的头发变成了白色，是直接从发根长出来的、银白色的、像月光一样的新生白发。
老魏站在她身后，看着那根白发在灶火的光中一闪一闪的，像一根细细的、银色的丝线，缝在曦金色的头发里。
他伸出手，把那根白发从曦的头发里挑出来，用食指和拇指捏住，轻轻地、像怕弄疼她一样地拔了下来。
曦的头皮在拔掉的瞬间微微麻了一下，她没有回头，继续搅粥。
“白的？”
曦问。
“嗯。”
老魏说。
“多吗？”
老魏把那根白发举到眼前，看着它在灶火的光中折射出银白色的、像月光一样的光晕。
“不多。”
他说，“就这一根。
其他的还是金的。”
曦的嘴角弯了一下。
不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“拔了吧。”
她说。
老魏没有把那根白发扔掉。
他把它绕在食指上，绕了三圈，绕成一个细细的、银白色的、像戒指一样的圆环，然后从手指上取下来，放在灶台旁边的窗台上，用一粒米压住，不让风吹走。
曦没有看他，但她知道他在做什么。
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