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缝合者看着曦的背影，看着她金色的头发在晨光中像一小片正在融化的琥珀。
它在她的背影中感觉到了某种东西——不是愤怒，不是恐惧，是一种很淡的、几乎要消失了的、像一扇门快要关上的时候从门缝中透出的最后一缕光一样的东西。
它知道那是什么。
那是。
我已经接纳你了的接纳。
不管你来不来，不管你要做什么，不管你是什么，你来了，我就给你盛一碗粥。
不是因为你有用，不是因为你无害，是因为你在。
在，就够了。
缝合者的手指从粥碗上收了回来。
它站起来，转过身，背对着灰烬林地，面朝灰烬平原的方向。
它的身体在晨光中慢慢地变淡了，像一幅在阳光下褪色的画，从边缘开始模糊，从实心变成半透明，从半透明变成透明。
在它完全消失之前，它的声音在空气中飘荡了一会儿，像一根快要断了的弦还在震动。
我还会来。
直到你们中的某一个人，愿意尝一口。
它消失了。
溪边只剩下两只碗，一碗凉的，一碗温的，一碗有干裂的粥壳，一碗有还在冒着微弱热气的粥，并排放在石头上，像两个挨着坐的人。
眠从石屋里走出来，走到溪边，蹲下来，看着那两只碗。
它伸出手，端起那只温的粥碗，端到嘴边，喝了一口。
粥还是热的，在春天早晨的微凉中，热得像一个正在跳动的心脏。
它咽下那口粥，又喝了一口，然后端着碗，站起来，看着缝合者消失的方向，说了一句话。
声音不大，但每个字都很清楚，像石子一颗一颗地落进平静的水面。
我尝过了。
不是你的味道。
是灰烬林地的味道。
你尝不到的。
风从东边吹过来，吹过溪面，吹过两只碗，吹过眠端着粥碗的手，吹过灰烬林地正在生长的每一片叶子。
风中有青草的气味，有泥土的气味，有粥的热气，有春天正在膨胀自己的、像面团一样的气息。
眠闭上眼睛，让风吹过它的脸，让风在它的睫毛上停留一瞬，带走了一小片看不见的、还没有落定的尘埃。
它睁开眼睛，转过身，向营地走去。
灶台边，曦正在把新揉好的面团放在案板上，用手掌拍扁，撒上一层面粉，开始擀。
她的动作很慢，很稳，每擀一下，面团就变薄一点，每变薄一点，它的形状就更接近一张圆形的、完整的、可以包住所有馅料的面皮。
眠站在灶台边，看着曦擀面。
曦没有说话，眠也没有说话。
擀面杖在案板上滚动的声音低沉而均匀，像一首不需要听懂的、为两只碗和一个早晨和一个人正在回来的脚步声伴奏的歌。
第三天早上，缝合者又来了。
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