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老枪坐在驾驶座里，伸手在仪表台底下掏了半天，摸出一个用橡皮筋捆著的塑胶袋。
袋子里是一沓皱巴巴的纸幣，面额大小不一，最大的是一张二十，最小的是几枚硬幣。
老枪把塑胶袋丟到苏名脚边。
“七百三十二块六毛。”
老枪报了个数，“摆摊十一年的全部积蓄。”
苏名低头看了一眼那个塑胶袋，没捡。
“帮我寄回山西老家，地址我写在袋子里了。”
老枪用下巴点了点那个袋子，“我娘要是还活著，今年八十七。
要是没了，就买束花放坟头上。
別买贵的，路边摊那种就行，超过十块的不要。”
苏名喉结动了动，吐出三个字：“你自己寄。”
“我要是能自己寄，还用得著你？”
老枪从兜里把最后四根烟掏出来，在手里排了排，抽出一根叼上。
他点著烟，深吸一口，烟雾从鼻孔里喷出来，被海风扯得七零八落。
“剩三根。”
老枪把另外三根塞回烟盒，想了想，又掏出来一根，別在苏名的耳朵上。
“给你一根，路上抽。”
苏名没摘下来，那根烟歪歪斜斜地別在他耳朵上，被海风吹得直晃。
老枪看著他，忽然乐了。
“你这个样子，活像唐人街卖盗版碟的小王。”
老枪指著苏名耳朵上的烟，“那小子也爱把烟別耳朵上，欠我三十块钱，跑了五年没还。
你回去要是碰上他，帮我把帐要了。”
苏名把那个塑胶袋从地上捡起来，揣进衝锋衣的內兜。
“还有別的帐吗？”
苏名问。
老枪歪著头想了想，掰著手指头数。
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“我想想……唐人街的老黄还欠我两包泡麵。
还有福建卖海鲜的那个阿强，上个月我帮他看店面风水，说好给五十，结果就给了三十块，还跟我说打折了。
哦对了，还有杰克那小子……”
老枪的声音顿住了。
驾驶室里安静了几秒。
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