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林向晚拿起一个土豆，剥开皮，热气冒出来，咬了一口，眼睛都亮了：“哇！
好甜！
这孩子，还挺有心的。”
沈辞也拿起一个，指尖碰着滚烫的土豆皮，左右手换着掂了掂，剥开皮，咬了一口，面甜面甜的，带着炭火的香气，和小时候母亲给她烤的土豆，一个味道。
吃到后半夜，锅里的肉吃完了，酒也喝得差不多了。
林向晚抱着空酒壶，打了个饱嗝，脸喝得红扑扑的，苏晚收拾着碗筷，把剩下的一点肉装在食盒里，说要给伤兵营里值夜的老兵送去。
两人闹着走了，帐帘掀起来又落下，带进一阵风雪，很快又关上了。
帐里一下子就静了下来，只剩炭盆里的火，偶尔噼啪爆起一个火星，亮一下，又暗下去。
锅里还剩点汤底，咕嘟咕嘟地冒着小泡，余温还在，香气也还在。
沈辞坐在桌边，没动。
目光落在桌角的那封信上，灯光下，火漆印的江字，清清楚楚。
她看了很久，才慢慢伸出手，把信拿了起来。
指尖捏着信封，很轻，却像坠着块石头。
她翻来覆去地看了两遍，指尖蹭过火漆印，蹭得那点红漆，亮了些。
桌上的小刀就在旁边，刀刃闪着淡淡的光，是她平时裁纸用的，很锋利。
她拿起小刀，在火漆印旁边比划了一下，刀刃都碰到纸面了，又停了下来。
小刀在指尖转了个圈，又被轻轻放在了桌上。
信还是没拆，被她放回了原来的位置，安安静静地躺在桌角，像什么都没发生过。
她起身走到帐门口，掀了帐帘。
外面的雪还在下，软乎乎的，落在脸上，凉丝丝的，很快就化了，变成一滴水珠，顺着脸颊滑下来。
军营里静悄悄的，只有哨卡的灯笼还亮着，昏黄的光，在雪地里晕开一小片暖。
远处传来打更的声音，一声，两声，慢慢消失在风雪里。
她靠在帐门框上，没动。
雪落在她的披风上，头发上，慢慢积了薄薄一层白。
风刮过来，带着锅里剩下的肉香，还有雪地里的清寒气，裹住了她半个身子。
雪越下越大，把帐外的脚印，都慢慢盖住了。
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