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雨是午后忽然下起来的。
长安的秋雨不打招呼。
天还是灰白的，风一起雨就跟着来。
大颗大颗砸在东市青石板上，溅起白雾把干爽地面一下打透。
沈清绣抬头看了眼天，没有躲的意思。
她先收摊子上的绣品。
挂出来的几幅样品从绳上一一解下，顺着纹路对折不压褶。
铺在垫子上的散件一样一样叠进油布包里，包口用绳捆了个死结。
她的手很快也很稳，雨点砸在手背上也不缩，只把动作又快了几分。
不到半盏茶的工夫，东西全收妥了。
雨打在油布上噼里啪啦地响，声音急。
东市的人全散了。
摊贩们各自抢收各自的东西，骂声、笑声、孩子被大人拉着跑的哭声，全混在雨声里。
她把包袱扛上肩，正要往回走。
这时候，一把伞出现在她头顶。
她怔了一下，抬眼。
是那个书生。
月白的衫子洗得发旧，袖口磨毛了。
撑一把断骨的油纸伞。
那根断骨用麻绳缠着，还是上次那把，还是那道缠法，绕得仔细又将就。
他站在她旁边没说话，目光往前看，伞却倾着把大半伞面挪到了她这边。
雨水顺着伞骨流下来一道细流，把他半边肩头浇透了。
月白的布湿透了贴在肩上，洇出一片暗色。
那暗色还在往下扩，一点一点吃掉干的地方。
“先生。”
她说。
“无妨。”
他应了一声，还是看着前头，“路还远？”
“不远。”
她顿了一下，把油布包换到右肩，侧身让出伞下多余的空当。
她没有去推那把伞，也没有说让他往这边来。
她只是把自己往边上挪，挪到伞沿正好罩住发顶的位置，不多占也不推辞。
两个人往前走了。
都没有再开口。
雨声替他们填满那些不说话的空隙。
雨打在瓦檐上，打在路边晾着的竹竿上，打在积水里，各有各的声音，混在一处倒不显空。
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