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他没有立刻说“好看”
，而是把帕子翻了个面，认认真真看了看反面的针脚。
反面的线头收得很干净，几乎看不见线结。
他看了一会儿，又翻回正面。
“竹太傲。”
他说，“我上回也说过这话。”
“先生上回说的，是挑了残荷，说竹配不上落魄书生。”
“是。”
他把帕子折起来，“但这一茎竹，绣的不只是竹这种东西。”
“先生这话，有点绕。”
他没有解释，只是把那方帕子收起来搁进了衣襟里。
不是袖袋，是贴着里衣的那一层。
“多谢。”
他说，语气平。
不是客套话的那种平，是另一种，像在说一件确实发生过、也确实记下了的事。
“先生客气了。”
她说。
雨水从他肩头慢慢往下渗，她看得见他月白衫子上湿透的那块，边缘一道淡淡的水印正往下晕开。
他衣裳单薄，这一身湿是要受寒的，可他站着不动，倒像不觉得冷。
“竹这东西。”
他忽然又开口，语气很慢，像是边想边说，“能活在石缝里，能活在荒地上，能活在别人不要的角落，一根就立得住。”
“是。”
她说。
“所以绣竹，绣的不只是竹本身。”
他说，“绣的是那根竹在哪里活着，以及，为什么还活着。”
她没有说话。
这两句话落进她心里，像针落进布里，没有声音，却扎进去了。
她绣那茎竹的时候并没有想过这些。
可他一说，她忽然明白自己绣的到底是什么了——绣的是退婚那天夜里，她一个人坐在冷透的灶台边，没有哭也没有倒下的那股劲。
他把帕子折好收进衣襟，低头算作一揖，转身往来路走了。
她转身往巷子里走。
雨声渐密，打在青石板上，打在巷口那棵歪脖子老树上，打在她背着的油布包上。
脚步声踩在水里，每一步都带起一点水声。
她走出几步，没有回头。
但她听见了——他的脚步声在巷口停了很久。
很久。
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