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清晨，根据地的空气里弥漫着淡淡的血腥味和草药味。
刑天睁开眼时，天还没完全亮。
窑洞里鼾声此起彼伏，李大牛抱着步枪蜷缩在墙角，王铁柱枕着自己的背包，眉头紧锁，似乎在梦里还在战斗。
他没有惊动任何人，轻轻起身，走出窑洞。
深秋的清晨寒意刺骨，呼出的气在空中凝成白雾。
刑天走到院子角落的水缸边，舀起一瓢冷水浇在脸上。
冰凉刺骨的水让他瞬间清醒，左肩的伤口隐隐作痛。
“队长起这么早？”
身后传来九号的声音。
刑天回头，看到九号蹲在墙根下，手里拿着一块磨刀石，正在打磨他的匕首。
刀刃在晨光中闪着寒光。
“睡不着。”
刑天走过去，在九号身边蹲下，“你呢？”
“习惯了。”
九号头也不抬，继续磨刀，“当兵前我是屠户，每天天不亮就要起来杀猪。
后来小鬼子来了，猪杀不成了，改成杀人。”
他的声音平静得像在说今天吃什么，但刑天听出了其中的苦涩。
“陈武是你老乡？”
刑天问。
九号的手停顿了一下：“嗯，一个村的。
他爹和我爹是拜把子兄弟。
出来当兵时，他爹托我照顾他。”
“你尽力了。”
“尽力有什么用？”
九号抬起头，眼睛里布满血丝，“他死了，我活着回去怎么跟他爹交代？说我把照顾的人照顾死了？”
刑天沉默了。
战争里最沉重的不是自己的生死，而是看着身边的人一个个倒下。
“队长。”
九号忽然问，“你说咱们真能马踏东京吗？”
“能。”
刑天回答得毫不犹豫，“一定会。”
“凭什么？”
九号的声音里带着疲惫，“咱们死的人比杀的小鬼子多，装备差，人少。
南京丢了，上海丢了，大半个中国都丢了。
凭什么还能赢？”
刑天看着东方的天空，那里刚刚泛起鱼肚白。
“凭我们死不绝。”
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