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，是“锁”
。
是她用来锁住自己的锁，是她用来绑住自己的绳，是她用来把自己和那面空白画布捆在一起的枷。
它们缠着，绕着，打着死结。
那些凝固成块的深色颜料不是“颜料”
，是“血”
。
是她从自己身上割下来的肉，是从自己心里挖出来的痛，是从自己灵魂里挤出来的汁。
它们是黑色的，是深蓝的，是暗红的。
它们凝在那里，像血痂，像伤口，像她战斗过的勋章。
最中心的那面破碎的镜子不是“镜子”
，是“眼”
。
是她的眼，是每一个观看者的眼，是这件作品的眼。
它在看他们，看他们的困惑，看他们的惊讶，看他们的脸。
它碎了，但它还在看。
它映出他们，映出他们看到这件作品时的第一反应，映出他们心里那个被突然触动的、不知道该说什么的东西。
旁边的小标签上写着它的名字——《囚笼》。
不是“笼”
，是“心”
。
是她的心，是她在过去三天里被困住的那个心。
是那个画不出光、画不出希望、画不出任何东西的心。
是那个被嫉妒诅咒、被赌局囚禁、被自己锁住的心。
她把它做出来了，放在这里，给所有人看。
“这……这是什么？”
“太压抑了，看得我喘不过气来。”
那些声音不是“声”
，是“喘”
。
是他们在看到这件作品时，被它压住的呼吸，被它掐住的喉咙，被它攥住的心脏。
他们喘不过气，不是“喘不过”
，是“不想喘”
。
他们想被它压着，想被它掐着，想被它攥着。
因为他们从来没有被一幅画、一件作品、一个东西这样压过、掐过、攥过。
他们是艺术爱好者，是评论家，是收藏家。
他们看过很多画，看过很多作品，看过很多“好东西”
。
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