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冷小军上了初二，成绩还是那样，不上不下。
说好吧，够不着前十名；说差吧，也没掉到倒数后十名，就稳稳当当地在中间那一大拨里头扎着。
老师懒得夸他，也不怎么骂他，好像把他忘在了教室的角落里。
他也不是那种调皮捣蛋的学生，从来不惹事，上课说话极小声，下课也不跟同学打闹，默默来，默默走，像一株长在墙角的草。
可他就是不爱学。
上课走神，作业糊弄，考试全凭考前突击那一晚上。
老师在上面讲得唾沫星子横飞，他在底下用铅笔在本子上画大毛二毛，画点点，画大灰二灰，画小黑，画参场，画海边，画得还挺像那么回事。
老师发现他画的小画，拿起来看了又看，说冷小军你画得不错，可你不能光画画，你得学数学，学语文，学英语，学物理，学化学。
你画的这些，能当饭吃吗？中考又不考画画。
冷小军把画本收起来，低下头，心说，我就爱画这些，怎么了？可他没说出口，他不敢。
老师的眼睛里分明写着“没出息”
三个字。
周末回家，胡安娜问他学习咋样。
他说还行。
胡安娜又问能考上高中不，他说够呛。
胡安娜的脸沉了，手里的鞋底也放下了，针别在线上，晃晃悠悠的。
本来她就心里有事，这会儿更添堵了。
“你咋就不能学学你大舅？你大舅读书好，考上了大学，在城里当干部，多有出息。
你成天就知道画那些没用的，画能当饭吃？”
胡安娜的声音越来越高，冷小军低着头不吭声，缩着脖子，像做贼被当场抓住了一样。
冷志军在圈栏里喂大毛二毛，点了根烟，没说话。
他听见屋里头的动静，心里头像压了块石头，沉甸甸的。
他自己就没读过什么书，知道读书的苦，也晓得读书的好处，可他不想逼儿子。
逼急了，怕适得其反。
晚上，冷小军趴在炕上，翻来覆去睡不着。
他想着在学校里的事，想着老师的话，想着妈妈的话。
心里头乱糟糟的，像被人泼了一盆浆糊。
他不知道自己想干啥，可他不想上学。
他想跟爸爸进山打猎，想跟爸爸出海打鱼，想跟爸爸一样，当个自由自在的人。
可爸爸说，打猎没出息。
他不知道啥是有出息，啥是没出息。
他只知道，在学校里坐着，比蹲在山里看林子难受多了。
星期天下午，冷志军送他回学校。
路两边的苞米地收完了，光秃秃的，秸秆还在地里戳着，像一排排哨兵。
风吹过来，凉飕飕的，冷小军缩了缩脖子，把脸埋在爸爸的后背上。
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