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冬天一到，海边的旅游就淡了。
那些花花绿绿的游客们散了，像候鸟一样飞回了城里，沙滩上冷清下来，只剩下几个本地人在捡海带、挖蛤蜊，偶尔有一两只海鸥落在礁石上，叫几声又飞走了。
海风吹过来，硬邦邦的，像刀子割在脸上。
孙村长的度假村关了门，木屋空着，码头上也看不见什么船，几艘小渔船歪歪斜斜地靠在岸边，跟睡着了一样。
孙村长也不穿白衬衫了，换上了旧棉袄，又变回了当初那个成天蹲在码头抽烟的老渔民。
“孙大哥，今年生意咋样？”
冷志军蹲在码头上，点了一根烟，把火柴棍弹进海里。
“还行。
比去年强。”
孙村长也点了一根烟，眯着眼看海面。
远处灰蒙蒙的，分不清哪里是海，哪里是天。
“就是冬天没游客，闲得慌。”
冷志军抽着烟，没接话。
他想的却是山里的事。
冬天不打猎，可进山看看总行吧。
那些林子，那些沟沟岔岔，那些野猪、狍子、鹿，还在不在？是不是还跟以前一样在山里头跑？他又点了一根烟，猛吸了一口，烫得嗓子发紧，咳嗽了两声。
“孙大哥，我进山转转，你去不？”
“不去。
老了，走不动了。”
孙村长摇了摇头，把烟头掐灭在船帮上，站起来，拍拍屁股上的土，“你自个儿去吧。
小心点，别碰着黑瞎子。”
冷志军点了点头。
第二天，他一个人进了山。
点点不能跟了，它老了，走不动了，成天趴在圈栏里，眯着眼睛，角上的红布条褪成了白色，像一面投降的旗子。
冷志军把它换成了一条新的，红彤彤的，在风里飘来飘去，像一团火苗子。
点点用角轻轻顶了顶他的手，“呦”
了一声，像是在说“你去吧，我等你回来”
。
冷志军一个人走在山路上，雪很深，一脚踩下去没到脚脖子，咯吱咯吱响。
他把皮袄紧了紧，把狗皮帽子往下一拉，盖住耳朵。
风从山谷里灌进来，呜呜地叫，像是谁在哭。
老林子还是那个老林子，树还是那些树，高高的，密密的，遮天蔽日，阳光从树缝里漏下来，在地上洒了一地碎金子，很好看。
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