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刘本业从南山墓地回来以后，就一直昏睡，一睁眼，除夕就过去了，吃了一顿还是两顿饭，再一睁开眼，已经是大年初二的早晨了。
大年初二的早晨，城市还在沉睡。
昨夜守岁和鞭炮的喧嚣透支了人们的精力，街道上空荡荡的，只有满地红色的碎屑在晨风中打着旋。
空气里残留着硫磺和硝石的气味，混着冬日清晨特有的清冷。
肖雪梅站在那栋老旧的筒子楼前时，天刚蒙蒙亮。
她穿着黑色的长款羽绒服，围巾把脸遮住大半，只露出一双眼睛。
手里提着一个小小的行李箱，轮子在坑洼的水泥地上发出沉闷的滚动声。
她抬头看向四楼那扇窗户。
窗帘紧闭，不同的是，窗台上一堆空啤酒罐，像某种现代艺术的颓废装置。
楼道里的声控灯坏了，她摸黑上楼。
她站在门前，没有立刻敲门。
羽绒服口袋里，她的手在微微发抖。
不是因为冷，是因为别的什么，一种混杂孤注一掷还有某种期待的复杂情绪。
最终，她抬起手，敲了三下。
停顿。
又敲了三下。
门内传来窸窣的声响，拖鞋摩擦地面的声音，然后是门锁转动的声音。
门开了条缝，一只布满红血丝的眼睛出现在门缝后。
他老了。
比肖雪梅记忆中老了至少十岁。
头发稀疏，杂乱地贴在头皮上。
脸颊凹陷，下巴上满是青灰色的胡茬。
身上穿着起球的旧毛衣，领口松垮，露出瘦削的锁骨。
房间里飘出一股混杂的气味，烟味、酒味、泡面味，还有久不通风的霉味。
两人隔着门缝对视。
时间在那一刻凝固了。
刘本业的眼睛先是困惑，然后是不敢置信，接着是一种古怪的、近乎痉挛的表情像是想笑，又想哭。
“……是你。”
他的声音沙哑得像砂纸摩擦。
“让我进去。”
肖雪梅说，声音平静得出奇。
刘本业盯着她看了几秒，然后缓缓拉开门。
肖雪梅侧身进去，随手关上门，落锁的声音在寂静的房间里格外清晰。
房间比记忆中更小，更乱。
客厅的沙发上堆满了衣物和报纸，茶几上摆着几个空酒瓶和烟灰缸，烟灰缸里塞满了烟蒂。
电视机开着，静音模式，屏幕上正播放着早间新闻，主持人的嘴无声地一张一合。
两人站在客厅中央，距离不到两米。
肖雪梅摘下围巾，脱掉羽绒服，里面是一件深红色的羊绒衫，勾勒出依然窈窕的身形。
她把行李箱靠墙放好，转过身，直视刘本业。
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