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什么火写什么，什么好卖写什么。
读者爱看什么，他就给什么。
他是个聪明的作者。
他知道市场要什么，知道读者要什么，知道编辑要什么。
他从不让任何人失望。
可他从没让自己满意过。
后来有一年，他回老家。
定西那个小村子，几十年没回去了。
母亲早就不在了，妹妹嫁到了县城。
村子变得更破，年轻人都出去打工了，剩下的都是老人。
他在村里走了走，走到那棵老槐树下。
树还在，更老了，枝丫稀稀拉拉的。
有个老人坐在树下晒太阳。
他走过去，认出是李跛子。
李跛子老了，脸上的褶子一道一道的，眼睛浑浊了，腿还是跛的，坐在那，一动不动。
他喊了一声，李叔。
李跛子抬起头，看了他半天，没认出来。
他说，我是寻娃。
李跛子又看了半天，忽然笑了。
嘴里的牙掉了好几颗，笑的时候漏风。
他说，寻娃？你回来了？
他说，嗯。
李跛子说，你在京城写书，写得好不？
他说，好。
李跛子说，那就行。
你爸要是活著，该多高兴。
他站在那，不知道该说什么。
李跛子又低下头，晒著太阳，一动不动了。
他站了一会儿，走了。
后来他回到京城，坐在书房的电脑前，忽然不知道该写什么了。
那些他写过的东西，那些他擅长的套路，那些让他成名的东西，忽然变得没意思了。
他想写点別的。
写李跛子，写王婆子，写那些人。
他写了三年。
写完了，看了一遍，哭了。
可那部他没发。
他压箱底了。
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